Inabaláveis no seu posto, os valentes guardas da polícia, passados os primeiros momentos de excitação, combatiam agora com uma estranha e fria determinação, suprindo em heroísmo a escassez das munições. Cada tiro de carabina era um inimigo morto. E a «Madsen» abria, a cada rajada, enormes clareiras na turba dos atacantes.

Já então a luta se generalizara aos diversos bairros do irregular perímetro da cidade. Mas combatia-se com particular ferocidade junto do Posto de Transformação, ao pé da bomba da Purfina e à entrada da cidade, na estrada de Luanda.

Dentro dos planos estabelecidos, os insignificantes efectivos militares asseguravam a defesa do quartel e alguns pontos vitais, adrede preparados como último reduto de resistência final até à hora derradeira. As milícias e a secção policial, encarregadas da cintura defensiva da cidade, aguentaram naturalmente o primeiro e mais duro embate daquele tropel de feras sedentas de sangue.

E foram admiráveis. Tendo começado na defensiva, entrincheirados atrás de rimas de sacos e dos muros dos quintais, ràpidamente quebraram a sanha dos bandidos, dizimando-lhe as primeiras filas com a pontaria quase infalível de experimentados caçadores de palancas, veados e pacaças. E, à primeira hesitação do inimigo, lançaram-se ao ataque, num ímpeto irresistível, levando tudo de roldão, a tiro e à arma branca, a balas de pistola ou carabina, com mortíferos zagalotes das caçadeiras, a golpes de baioneta, manejando varapaus, espetando chuços, investindo com facas e ferros aguçados, rápidos, tumultuosos, enfurecidos, gritando as duras pragas portuguesas, rugindo como leões feridos, varrendo tudo como um turbilhão …

Apanhados por aquela reacção inesperada e formidável, os terroristas, a quem os feiticeiros tinham garantido que os brancos fugiriam aos primeiros golpes de catanas, tinham começado por hesitar, surpreendidos e perplexos. O seu grito de guerra - «Upa! Upa! … Mata! Mata!» - caiu da força inicial, alargando o ritmo, perdendo vozes, esmorecendo gradualmente até naufragar por completo no rumor surdo da debandada …

Duas horas mais tarde, já não se ouviram tiros em Carmona. Os atacantes da esquadra da polícia tinham sido igualmente destroçados. E um pequeno bando, que lograra infiltrar-se até às proximidades do quartel do Batalhão de Caçadores 3 (então ocupado por um único pelotão de caçadores indígenas) fugira em pânico indescritível, perante a reacção dos bravos soldados negros que os acometiam de baioneta calada.

Carmona repelia assim o seu primeiro e único ataque.

Único, porque a lição dada ao inimigo foi daquelas que não se esquecem. E também porque, logo no dia seguinte, a milícia decidiu passar à ofensiva.

– Acabaremos doidos, se continuarmos aqui encurralados à espera de que nos ataquem! – declarou um beirão sem medo aos perigos nem às palavras. – Já andamos todos com os nervos a estoirar. Ninguém pode aguentar esses cães, a ladrar todas as noites, à roda de nós! Eu, pelo menos, não aguento mais! E raios me partam se me não atiro sozinho contra essa cáfila!
- Não podemos abandonar a cidade – argumentou o comandante da exígua guarnição militar.
- Não entendo patavina de estratégia – confessou o civil – e Deus me livre de discutir com o meu major. Mas a verdade é esta: eu não tenho fígados para ficar aqui quietinho, até que esses bandidos se decidam a vir cortar-me o pescoço. E, com sua licença, meu major, também me lembro de ter lido, já não sei onde, que um dos melhores processos de defesa é o ataque … Pois vamos nós ao ataque! Ainda que seja apenas uma pequena batida, aqui nas redondezas a uma dessas sanzalas, só para lhes mostrar como é! …
- … Sim: só para lhes mostrar como é que se enxofra! … - completou um mestre de obras, abrindo um largo riso que lhe mostrou os dentes sujos de tabaco. – Um batidinha para abater as farroncas da canalha …
- É que temos de fazer! – exclamou um algarvio, seco e tisnado como um mouro.
- Vamos a isso! – reforçou um funcionário caboverdiano.- O nosso major tem de concordar! – acrescentou um lisboeta dos quatro costados, dono da melhor carabina da milícia de Carmona. – Nós nem sequer lhe pedimos soldados … Basta-nos uma metralhadora ligeira …
- Uma metralhadora ligeira?! – protestou logo o oficial. – Impossível! Sou responsável pela defesa da cidade. Não posso dispensar homens nem armas.
- Tá bem! – condescendeu o lisboeta. – Vamos sem metralhadora!
- Também não concordo com essa vossa ideia de passar à ofensiva – acrescentou o major. – E parto a cara a quem me disser que é por medo! Tirem-me de cima dos ombros a responsabilidade do comando e ofereço-me já para ir à frente na surtida. Mas, enquanto for responsável pela defesa disto, não me peçam para privar a cidade de qualquer dos seus defensores.

Reconhecendo embora a razão que assistia ao oficial, os civis não desistiram do seu intento. E tanto argumentaram e insistiram que lograram obter do major uma espécie de consentimento tácito.
- Bem! – acabou ele por condescender. – Façam lá essa estupidez! Mas eu não sei de nada. E se qualquer dos cabos do pelotão se incorporar nessa expedição de malucos, não me venham depois dizer que fui eu que autorizei. Não autorizo nada! Não sei de nada! E agora, deixem-me em paz, já estou farto de os ouvir. Desapareçam!
Foram. E voltaram sem novidade … apenas alguns cabecilhas presos.

Animados por este êxito inicial, voltaram mais vezes, atacando os terroristas cada vez mais longe da cidade. Agora, o major já concedia uma autorização expressa e, lá uma vez por outra, cedia mesmo alguns soldados com pistolas-metralhadoras. Mas mal eles partiam, arrependia-se logo batendo patadas furiosas na terra mole da parada do quartel, e berrando para o comandante das milícias:
- Sou um assassino!- Um assasino?!
- Sim senhor! Um assassino! – repetia, batendo raivosamente as sílabas. – Então, numa altura destas, deixo partir à aventura alguns dos melhores defensores de Carmona?! Se os terroristas nos atacarem, se cortarem o pescoço a umas centenas de habitantes da cidade, de quem é a culpa? Não é minha? Então, aí está porque me sinto um assassino. Mas ai daquele que me volte a falar nessas maluqueiras! …

Assim barafustava, com o seu agudo sentido das responsabilidades, o valente oficial.
Mas, lá no seu íntimo, o que mais lamentava era justamente que essas responsabilidades o impedissem de ir, ele próprio, à frente daqueles bravos, nas suas repetidas investidas, que iam alargando, cada vez mais, a golpes de incrível audácia, o círculo ululante das feras …

Num desses trágicos dias, desceu em Carmona, dum Dakota da D.T.A., um pequeno grupo de senhores recém-chegados da Metrópole. Todos excelentes pessoas, alvoroçados com os acontecimentos e desejoso de lhes captar a realidade. Mas cheios de ideias falsas.

Era no princípio, quando a Metrópole ainda se mantinha hesitante e confusa, iludida por alguns dos que a deviam informar da verdade, totalmente ignorante da tremenda conspiração que em Angola se iniciava contra a Nação Portuguesa. Alguns quase que desculpavam a horrenda selvajaria dos massacres, explicando-os como reacção aos pretendidos abusos dos colonos. E muitos limitavam-se a encolher os ombros, dizendo: « - Que temos nós com isso? Quem as armou, que as desarme! …»

Vindos deste incrível clima mental, gerado na pasmosa ignorância em que o povo da Metrópole se tem conservado a respeito do Ultramar Português, os visitantes viram-se repentinamente rodeados por aquela turba de homens armados de carabinas e caçadeiras, carregados de munições, ansiosos e barbudos, semelhantes aos guerreiros de Fidel de Castro, antes de terem descido as escarpas de Sierra Maestra para as cómodas cadeiras do poder, colocadas no perigoso resvaladouro da protecção soviética …

Um pouco aturdidos pela tremenda tensão daquele ambiente, examinados por tantos olhos ansiosos, no cerco alucinante daqueles homens frenéticos que os interrogavam do limiar das cavernas do desespero, os visitantes foram crivados de perguntas que rebentavam de todos os lados, directas, indignadas, brutais:
- Quando nos mandam soldados?
- Então, não há armas nem munições?
- Temos exército ou não temos exército?
- Depois de trinta anos a pagar para a tropa, agora que pela primeira vez precisamos dela, não temos tropa?
- Que se faz na Fábrica de Braço de Prata? Pastéis de nata?
-Esses ricaços que anunciaram, na Emissora Nacional, a sua breve partida para Angola, já partiram para a Suíça?
- A Metrópole abandona-nos, ou quê?

No meio de um tal frenesim, os visitantes defendiam-se como podiam, respondendo quando lhes davam tempo para responder e tentando acalmar os ânimos, quando as perguntas não passavam de explosões de raiva e de muita dor acumulada …

Mas, a certa altura, um deles não resistiu ao contágio enervante daqueles homens exasperados. E, enervado também ele, abandonou o tom conciliador e ripostou duramente:
- Os senhores protestam, reclamam, exigem, acusam! E, no entanto, os senhores é que são os responsáveis disto tudo …

Um silêncio terrível sucedeu a estas palavras imprudentes. E um círculo de olhos arregalados de puro espanto convergiu para quem assim falava …
- Sim: - continuou o homem, reagindo ao inexplicável temor que lha causava aquele silêncio estupefacto … - Os senhores querem agora a ajuda da Metrópole. Reclamam soldados. Exigem armas e munições. Mas esquecem-se de que o povo da metrópole não tem culpa nenhuma das complicações que os senhores arranjaram …
- Das complicações que nós arranj …?! – balbuciou um agricultor, tão surpreendido que nem teve força para concluir a pergunta.
- Evidentemente! – teimou o adventício, de cabeça perdida. – Se os senhores não tratassem tão mal os pretos, nada disto acontecia!

Os milicianos olharam uns para os outros, como a duvidar do que ouviam, e apertaram mais o círculo em volta dos recém-chegados. Repentinamente, os seus rostos endureceram. À surpresa, sucedia o furor. Depois, com palavras sibiladas, como se lhe custassem a articular, um deles explodiu:
- Só nos faltava ouvir mais esta!
- Temos de tirar isto a limpo! – berrou um transmontano.
- Vamos ao comandante! – opinou outro.
- Eu bem sei o que eles mereciam! – insinuou um terceiro.
- Toca a andar, meninos! – intimaram várias vozes.

Percorrida a pequena distância que os separava da residência do comandante, explicaram-lhe rudemente o acontecido:
- Estes parvalhões – começou um agricultor, rubro de cólera – disseram-nos nas ventas que éramos nós os culpados do terrorismo …
- Logo, são contra nós e a favor dos terroristas – deduziu um comerciante.
- E, portanto, é com os terroristas que devem sentir-se bem – continuou um guarda-livros.
- Isso mesmo! – apoiaram várias vozes.
- Calma! Recomendou o comandante, atentando no ar feroz dos que falavam. – Que se passou, afinal?
- Pouca coisa … - informou sarcasticamente um alentejano, robusto e grandalhão. – Estes senhores são visitantes da Metrópole, chegadinhos agora do Chiado. E trazem-nos de lá esta novidade:
«nós é que somos os culpados do terrorismo». Os terroristas, coitadinhos, são inocentes como meninos de peito. Nós é que os maltratamos. E eles, pobrezinhos, picados por nós, como novilhos mansos numa arena, tiveram de reagir e defender-se …
- Não foi bem isso o que eu disse! – protestou o alvejado.
- Schiu! … - sibilou o alentejano, arremetendo para ele, de mãos crispadas na cartucheira. – Agora falamos nós! E cuidadinho, que nós é que somos os terroristas! … De resto, - continuou noutro tom, dirigindo-se outra vez ao comandante – Isto resolve-se depressa. Estes sujeitos são pelos terroristas. Pois que vão para junto dos seus amigos. Levam-se por aí fora, até uns trinta quilómetros de distância, na estrada para o Quitexe, deixam-se lá … e pronto. Os seus amigos terroristas se encarregarão de os encontrar e «acarinhar», como bons aliados …
- Bem pensado! – disse uma voz.
- Aprovado por aclamação! – gritaram outras.
- Vamos a isso! – concluíram todos. -Nada de asneiras! – bradou o comandante. – Eu ainda não compreendi bem as razões de toda esta zaragata. E em minha opinião … Mas calou-se, interrompido pela esposa, que regressava do hospital, onde devotamente prestava assistência aos feridos, e tinha parado à porta, na surpresa daquela barulhenta assembleia:
- Que aconteceu, Virgem Santa?! …
- Há um sarilho com estes senhores … - respondeu vagamente o marido, apontando o grupo de metropolitanos.

Muito corajosa e dinâmica, a boa senhora considerou com novo interesse a estranha assembleia: em volta, os rudes e bravos milicianos de Carmona, de armas à bandoleira, com os olhos a arder na febre da contínua vigília, com a barba crescida nos rostos queimados pelo sol tropical; e, no meio deles, aqueles homens bem barbeados e bem vestidos, de máquinas fotográficas a tiracolo, com a pele bem tratada a cremes do saboeiro Williams, com os cabelos lustrosos de brilhantina … Ficou a olhá-los num espanto crescente, até que exclamou, entre indignada e compadecida:
- Santo Nome de Deus! Então os senhores, numa altura destas, atrevem-se a aparecer aqui neste preparo, de máquina fotográfica e de corpinho bem feito, à laia de turistas milionários?! Rapazes novos, sem doença nem mazela, não podiam ao menos trazer uma espingarda ao ombro?! Os senhores não têm vergonha?! …
- Ora toma, que já almoçaste! – comentou uma voz.
- Assim é que é falar! – acrescentaram vários milicianos.
- Bonito serviço! – pensou o comandante. – Agora até a minha mulher implica com os homens …
Mas, num último esforço para acalmar a exaltação daquela gente, explicou alto do que se tratava. E, aproveitando o silêncio respeitoso que se fizera, concluiu:
- A milícia pretende levá-los até 20 quilómetros de distância e deixá-los a meio caminho do Quitexe, para que aprendam à sua custa as altas virtudes terroristas …
- Assim mesmo! – confirmaram várias vozes.
- … E eu não iria longe disso, porque vocês têm carradas de razão! – continuou o comandante, dirigindo-se agora aos milicianos e usando a estratégia de condescender para apaziguar. – Mas há um contra … É que os terroristas faziam-nos todos em picado. Não sobrava ninguém para contar a história … Talvez até aparecesse, em Lisboa, quem opinasse que os assassinos tínhamos sido nós … Em qualquer hipótese, perdia-se a lição, não é verdade? E assim não vale a pena …
- Não se trata de valer a pena ou não valer a pena – interveio a senhora. – Trata-se de não fazer disparates! Ou ainda acham poucas as vítimas dos bandidos?! A única coisa acertada é mandar estes senhores embora, já que se não devem sentir bem entre gente que consideram culpada desta enorme desgraça … Que se vão embora! Não precisamos cá de máquinas fotográficas. E, muito menos, de quem nos ensine a lidar com pretos. Sempre os tratámos melhor do que são tratados os trabalhadores brancos por alguns ricaços da Metrópole. Precisamos de homens que saibam manejar uma espingarda – continuou, dirigindo-se agora aos visitantes. – Dos senhores e da incompreensão de quem aproveita esta hora para insultar a nossa desgraça, não precisamos! Vão embora!

Um clamor de aplauso coroou as palavras da intemerata senhora, que granjeara a admiração geral pela coragem com que se recusara a partir para Luanda e pela insuperável dedicação com que passava dias e noites, à cabeceira dos feridos que afluíam ao hospital da cidade.

Mas todos exigiram que a partida se fizesse sem demora:
- Depressa! Bradavam, intimativos. – Antes que os homens de Carmona percam a paciência.
- E fiquem sabendo que estão com uma sorte de pais de leitões! – acrescentou um minhoto, cofiando nervosamente os bigodes enormes e farfalhudos, já salpicados de muitos pêlos brancos …

Suficientemente inteligentes e sensatos para se aperceberem de que não tinham ambiente que possibilitasse qualquer tentativa de explicação, os visitantes submeteram-se silenciosamente à decisão daquela gente, que lhes parecia incontrolável.

Discretamente avisada pelo comandante das milícias, que enviara um emissário ao major, a tropa interveio com oportunidade e bom senso, chamando a si a tarefa de transportar e escoltar os homens até ao Negage, onde tomariam um avião da FAP para Luanda.

E assim terminou essa tempestade num copo de água, provocada pela atitude dum bem intencionado, que imprudentemente reproduziu, numa frase infeliz, uma injustíssima atoarda que então corria na Metrópole … e que há muito deixou de correr.

Porque bem depressa a Metrópole se apercebeu da real gravidade dos acontecimentos e das suas verdadeiras determinantes, acudindo num esforço total e generoso, com o antigo instinto da velha Mãe-Pátria, capaz de dar todo o seu sangue em defesa dos filhos.

Mas o incidente, resumidamente descrito, vale como pincelada expressiva do clima psicológico e do panorama humano das milícias de Carmona, durante a fase final do terrorismo no Norte de Angola. E não há qualquer inconveniente à sua inclusão nestes episódios, porque não passou dum momentâneo desacordo entre irmãos, diferentemente informados sobre os factos, mas igualmente interessados na vitória de Portugal.

«Actos de incrível heroísmo praticavam-se todos os dias e com a maior naturalidade» - escreveu um tenente-coronel inglês, referindo-se à reacção das populações angolanas, nos primeiros dias do terrorismo. Palavras que devem ter sido escritas em Carmona, tão bem elas se aplicam ao comportamento dos defensores da cidade mártir!

Mas, justamente porque o perigo mortal e a forte determinação com que se enfrentava foram, durante meses, o pão quotidiano dos homens de Carmona, torna-se desanimadoramente difícil de captar tanta grandeza em lances susceptíveis de expressão verbal. E principalmente para mim, que faço um esforço enorme para imaginar como teriam sido as palavras e os gestos dos homens da milícia, nas horas mais amargas e decisivas do Congo Português. Escrevo … escrevo … - e a verdadeira estatura desses gigantes escapa sempre à curta medida das minhas pobres palavras!

Em transe dum quase desânimo, pedi a um agricultor do Uije – bom amigo e parte muito importante na epopeia daqueles dias terríveis – a narração de qualquer episódio verdadeiro que pudesse servir de fundo real a uma singela ficção literária e fosse suficientemente expressivo da actuação das milícias.
- Não há – respondeu ele, sem hesitar. – Nos dois primeiros meses, a valentia era continuar lá … E, para isso, cada um dava a alma toda!
– Mas alguém se deve ter salientado, em algum lance mais significativo …
- Já lhe disse que o milagre era continuar lá! – teimou o meu informador. – Tudo o mais dependia das ocasiões. Uma ronda atacada defendia-se com o habitual ímpeto dos portugueses: a tiro, a cacete, à arma branca, a soco, a pontapé, à dentada … Os que não eram atacados esperavam o ataque – o que ainda custava mais … Todos foram valentes. Por exemplo, os capatazes das roças …

Havia, efectivamente, integrados nas milícias de Carmona, muitos empregados das roças, brancos e mestiços, que tinham logrado escapar à vaga sangrenta, acolhendo-se à cidade. Fizeram coisas espantosas …

Eh pá! E se fôssemos até à fazenda do Amadeu?! – dizia um miliciano mestiço para outro, branco, logo depois do ataque à cidade. Para quê?! – contestou o branco, rapazola alto, com uma carita miúda de fraquitetes a disfarçar uma coragem de paladino. – Deve ter morrido …
- Palpita-me que não … - opinou o mestiço. – E, para tirar teimas, não há como ir ver … Tu lembras-te do Amadeu?
- Então não me havia de lembrar?! Ainda não há quinze dias que almocei com ele em Zala. Bom tipo! … - concluiu, evocativamente.
- Sim, um bom branco! – reforço o mestiço. – E um caçador formidável! Tinha a mania das armas. Que eu saiba, havia em casa dele , pelo menos, duas carabinas e uma caçadeira … E eram quatro empregados na roça … Não acredito que se tenham deixado matar.
- Oxalá! – fez o branco.
- Por isso, temos de os socorrer – concluiu o mestiço.
- Não nos deixam ir …
- Para coisas destas, não se pede licença.
- E como íamos? De «jeep»?
- Não, que ideia! De «jeep», descobriam-nos logo … Conheço um caminho de pé posto, pela lombeira da serra do Uije, que nos leva lá direitinhos. E não são mais de uns vinte e cinco quilómetros. Vamos …
- Não podemos desaparecer assim, sem dizer água vai! – lembra o branco. – Saíam logo à nossa procura …
- Isso arranja-se já! – declarou o mestiço. E berrou para um grupo de milicianos. – Chega, aqui, João!

Acudindo prontamente ao chamamento, aproximou-se um caboverdiano, de rosto simpático emoldurado numa barbicha muito negra, a lembrar um árabe de boa raça.
- Que é?
- Juras guardar um segredo, até ao meio-dia de hoje?
- Qual é o segredo?
- Jura primeiro!
- Está jurado!
- Está jurado!
- Assim não serve. Tens de dizer: «juro!»
- Juro!
- Bem, o segredo é o seguinte: eu, mais este camarada, vamos hoje à roça do Amadeu.
- Onde fica isso?
- Não é da tua conta. Quem lá vai somos nós …
- É uma asneira das grandes! – interrompeu o caboverdiano. - O nosso comandante não vos deixa ir …
- Nem nós lhe vamos pedir licença …
- O quê?! Nesse caso, tenho eu de lho dizer. Vocês são doidos varridos!
- Que raio de homem és tu?! – invectivou duramente o mestiço. – As tuas juras são como as dos ciganos?! Tu juraste!
- É verdade – concordou o caboverdiano, sucumbido. – Mas não sabia do que se tratava …
- Sabes agora! – concluiu o branco, muito sério.
- E o que te pedimos é muito pouco – acrescentou – acrescentou o mestiço. – Ao meio-dia, em ponto, avisas o nosso comandante de que fomos tentar socorrer um amigo. Que lhe não pedimos autorização, porque não havia tempo. E que não vale a pena zangar-se porque, das duas, uma: ou estamos amanhã de volta com mais alguns parceiros para este jogo – e nesse caso, tem de nos dar os parabéns – ou fomos apanhados pelos bandidos da UPA e, então, rezem-nos pela alma …
- Entendido?
- Tá bem! – disse o caboverdiano, olhando compadecido para aqueles dois malucos. – Mas, já agora, levem também isto!
E atirou-lhes a pistola e uma caixa de cinquenta balas.
- Obrigado! – fez o branco, singelamente.
- Vamos! – disse tranquilamente o mestiço.

Foram …
E aqueles almas do diabo não regressaram, no dia seguinte, já ao cair da noite, com o Amadeu e mais três brancos, depois de palmilharem a corta-mato, para lá e para cá, duas dúzias de quilómetros de mata que era um autêntico vespeiro de terroristas?! …

São desta tempera, os homens que defenderam Carmona.